Comentar - ponto de admiração

« post anterior | início | post seguinte »

Terça-feira, 1 de Setembro de 2009

rebuçado para a tosse [diálogo d'entrada]

- hum...

- pois…

- queres um rebuçado?

- porquê?

- tens tosse…

- ah!!

- é para a tosse… desembaraça… tira a cor baça…

- não é para mim…

- pois… é um modo de dizer…

- a tosse disse que não

- pois… e tu?

- eu não quero… não tem cor

- tem doce…

- cola-se… engasga...

- fazes mal…

- estou bem

- tens tosse

- cala-te

- fazia-te bem

- o quê?

- o rebuçado…

-deste-o à tosse…

- não dei

- ela não gosta

- parece que não

- não

- um rebuçado não faz mal

- nem bem… mas apoquenta… dá muitas voltas…

- vá

- não te vou morder

- podes melhorar

- estou tão bem

- não é morder… trincar é melhor

- pois… trincar é quando o vidro quebra, mas não despedaça…

- parvoíce… a língua não se parte…

- não posso

- pois… podes roer as unhas…

- não tenho tosse

- palavras

- tanta água

- desculpa

- está bem…

- o rebuçado…

- se tivesse tosse, mas não tenho

- estás com cara de galão escuro

- estou tão bem

- não estás…

- não gosto

- do rebuçado?

- do leite… o café pode ficar…

- mete-o no bolso… o rebuçado…

- a bala... vou trabalhar…

[imagem da internet - bala=rebuçado]

tags: escola, fim de férias, setembro, trabalho, vida

Escrito por Paola às 00:03

Link do post | Adicionar aos favoritos

De Eduardo Aleixo a 7 de Setembro de 2009 às 23:59

Sinceramente, andei às voltas com o rebuçado na boca, estava distraído, perguntei-lhe como se chamava, ele respondeu-me que era uma bala surrealista, eu não percebi, você disse bala ou bela?, perguntei, é uma bala bela, mas estava confuso com a estória, mas não a largava, embora tivesse jogado o rebuçado fora, ficou-me na boca o gosto insinuoso, ardiloso, docemente manhoso, adstringente de um diálogo de hortelã pimnta, não, mais de orégão na salada de tomate, que eu adoro, e foi assim, sem perceber bem a estória, que ela me cativou, a minha boca salivou...

Responder a comentário

Comentar:

Se escrevo o que sinto é porque assim diminuo a febre de sentir. O que confesso não tem importância, pois nada tem importância. Faço paisagens com o que sinto. [Fernando Pessoa]

"Douce l'éternité qui coule des fontaines/ Au printemps quand le vent dissipe les brouillards/ Douce la porte ouverte à l'ombre du grand chêne/ Et douce son odeur dans la soie d'un foulard."