cantarolar

o azeite é  um hábito saudável

o cantar do galo

É uma banalidade apregoar o renascimento das tradições. Porque pilares culturais que urge manter de pé. O tempo escasseia e o melhor é nada pensar. É comum dizer-se que o presente é espaço de confluência de pretéritos perfeitos e imperfeitos. De condicionais também. É uma vulgaridade recorrer a tempos conjuntivos para que certifiquem admirações e desejos. Sentimentos emocionados. A dúvida, a espera, o desejo, a esperança que queremos presente e futura.  Anda-se com a cabeça no amanhã. Só que o corpo carrega as marcas de ontem. Caminham  de mão dada.  Ente ambos o hoje.

É uma tolice reclamar apreço pelo ontem quando os olhos estão no futuro. E os ouvidos nunca ouviram falar nele. São jovens e os adultos já se esqueceram. E quem tem culpa que Egas Moniz defendesse o valor da palavra com uma corda ao pescoço? Anacronias desajustadas. Os jovens não têm pressa e a memória mede-se em megas e gigas. Lá fora, há a rua. Só que  sem passado não se edifica um futuro sólido.

É despropositado repisar que a obesidade é um mal. As pizzas são deliciosas e os hambúrgueres também. As batatas fritas têm queijo. Presunto e mau colesterol. O tempo esconde-se. Escasseia. E as latas com abertura fácil respondem à pergunta o que há para o jantar. Simplicidades com efeitos perversos.

É, portanto, inútil reafirmar a importância de tradições alimentares. De nada serve a chamada dieta mediterrânea. Essa história da Ilha de Creta ter habitantes saudáveis e bem-dispostos é uma lenda. E as lendas não dão de comer a ninguém. Ainda por cima, parece que os tipos comiam muita fruta fresca e legumes. E peixe. Nada de fast-food. Tudo aromatizado com ervas e temperado com azeite. Arcaísmos gastronómicos sem sentido.  Não são. Antes paladares e aromas a actualizar.

Não faz sentido, mas eu insisto. Há tradições que merecem ser recuperadas. Com sabedoria. Há passados a ser presentificados. Pela nossa saúde!

O meu passado tem incursões no olival. E correrias com cabriolices de saltar e correr. E trepar. E brincadeiras com as oliveiras. E a apanha das azeitonas. Sacudiam-se os ramos com varas e as azeitonas, no chão, deixavam-se apanhar. Depois, cirandava-se para que o vento levasse as folhas. E as mulheres cantavam. Tradições! Esta é para esquecer. Dava muito trabalho e danificava as oliveiras. Hoje é tudo mais moderno. E havia o rabisco da azeitona. E naturalmente, o azeite. Que ainda há.

E é por causa do azeite, produto tipicamente mediterrânico e milenar, que a publicidade me agradou. Gosto da receita, dos ingredientes e do meu país. E da voz.  Com reduzida acidez. Porventura de proveniência  seleccionada. Decantação e assentamento  feito ao natural e com pouca luz. Amarela-esverdeada, com pepitas douradas, cheiro e aroma de frutos. Produzida em Portugal. Um país com tempo. Com tradições, hábitos e costumes. E quando o galo canta pela manhã é apenas para anunciar que é tempo de acordar.

Nota - Se música da playlist  incomadar, deligue no botão do rádio ...

poder

 não coma mais colesterol

Um sábado gostoso. Passado como quem saboreia os acepipes que, na mesa, alimentam a fome que se senta à espera de mais. Um menu de colesterol para quem come. E comemos todos. Esta história das refeições terem preços acessíveis e depois colocarem à frente dos nossos olhos ou da boca, o que é bem pior, aquelas coisas fantásticas não dá. Desde as azeitonas e manteiga ao queijo, do presunto à linguiça assada, morcela e outros que tais, torresmos ou gambas à la qualquer coisa, de preferência em francês que é para dar um tom distinto ao repasto, alheira de caça, presunto com melão e tudo o mais que nos passar pela cabeça, vale tudo neste jogo de sedução alimentar. E mais o vinho daqui e dali e também do estrangeiro. E depois? Encomenda-se o quê, quando já se comeu o que havia em cima da mesa? Nem valia a pena perguntar. Mas lá vem o empregado muito solícito, simpático e, na maioria das vezes, barrigudo e com bigode enrodilhado nas pontas. A encomenda faz-se no meio de estou cheio, já não posso mais e coisas assim. Todavia pode-se. E come-se e bebe-se e come-se. Muito bem. Tão bem que se volta na primeira oportunidade que surja. E recomenda-se. E eles também vão e comem. E recomendam. E voltam.

Portugal é um país onde se come bem. Sem dúvida. Portugal é um país onde a obesidade é um dos principais agentes de risco para o aumento de outras doenças que lesam a saúde. Hipertensão, diabetes, colesterol alto e acidentes vasculares cerebrais sucedem-se. A estatísca confirma a enfermidade. Portugal é culpado de estar doente. E continua a servir admiráveis iguarias à mesa da gente. É verdade que estes hábitos vêm de outros tempos. Logo com o nosso primeiro. D. Afonso Henriques era muito forte e alto, caso pouco comum na época. Obviamente devido a uma excelente alimentação. Só pode. Não é por acaso que as desavenças com a mãe deram no que deram. E o Capuchinho Vermelho? E a boca enorme do lobo que queria comer a menina? E os pitéus que a mãe colocara na cesta para a avó? Enfim, não há mesmo cura para esta gula colectiva. Este gostinho transmite-se por direito de sucessão. Nunca mais nos livramos do maldito do colesterol.

Por causa do colesterol, e porque gosto, prescindi das entradas. Comi muita salada, fruta e peixe. E bebi água, claro. Não vá o diabo tecê-las. Não me consta que o dito tenha morrido de ataque cardíaco.

E antes e depois e durante, passeámos palavras ao sabor do vento e do sol. E da fome. E deambulámos à beira-rio. Sentimos a brisa. O fresco. Espreitámos o horizonte. Entre nós e o Sol e as nuvens existia o ar! E rimos até as gargalhadas  atrapalharem as lágrimas. É que pela manhã não renunciámos à tigelinha de arroz-doce. Com canela. É só ao sábado…

(fotografia de Olhares, Fotografia Online)